NonSense

obladí obladá y un desiertomar

2012-01-24T13:32:00.000-06:00

Jamás fue mi intención

publicar en papel

esta historia;

colgarle a las hojas

cada uno de tus cabellos

en cada una de mis palabras.

Nunca quise ser abstractar

transformar tus metáforas en pestañas

tu voz en signos negritas

sobre una piel blanca.

Pero es bueno

tenernos junto a la cama

despertar y hojear el cuento

que grita página tras página

llegar al final sin final,

y tener el control

de cerrarlas.

Presume, ahora,

que te convertiste en libro.

I was lady stardust

2012-01-05T12:31:00.001-06:00

Esa noche él cantó para ella, and he was awful nice, y yo en la parte de atrás, sentada en una silla que se rompía sang his song of darkness and dismay, mientras ella emergía de las sombras para bailar con los brazos en alto una canción triste.

¿Quién puede brincar y reir al ritmo de una lovesong?

And he was alright, the song went on forever.

No, no es lo mismo

2012-01-03T10:26:00.000-06:00

No es lo mismo aullarle a la luna que aullarle a la luna en el desierto.

de víctorhugo

31/12/2011 (hace 3 días)

Desde la calle honda

2011-12-30T10:39:00.002-06:00

Ricardo Castillo es el poeta de Guadalajara que me ha acompañado con sus palabras a través de un túnel oscuro, al parecer sin salida, llamado años perdidos...

Lo dejo todo
en las manos una vocación de fuego lento
que no va a ninguna parte;
en el cuerpo una reverberación
que emerge a la piel en oleadas.
Es delicioso poder reconocer tu propio sudor,
sentir sólo sentir
dejar a los ojos ser solamente ojos
a la lengua, un camaleón en reposo,
sin la tentación del vómito.
Hoy no quiero hablar ni conmigo mismo,
lo dejo todo,
lo que no es posible abandonar,
de lo que no es posible huir,
no me importa el alambre del equilibrio
encarguen a otro el miedo al abismo,
hoy escapo de mí,
dejo mi amor como quien se quita la camisa,
miro mi vida como un desmadre que no vale la pena ordenar,
réstenle mis ilusiones al mar,
hoy sólo el desierto es capaz de conmoverme un poco,
tan grande y sin nadie
como una remota imagen de mí mismo.

Dejo mi brújula a los desorientados,
pero díganles que ella no sabe ir lo suficientemente lejos.
No sé a dónde voy
pero no quiero parar.

De Nicolás el camaleón, 1989.

NADA me persigue, ayer dormí en un hormiguero y ninguna hormiga quiso morderme.

Siento en la piel como si el firmamento se tiñera de vino

y en mi cabeza tocara la flauta una creciente soledad.

Viene el aire como un cálido aceite que se anega en mis fosas

y todas mis partículas víctimas de un violento despertar;

qué extraña sacudida la paz de atravesar la bruma que corona el temido puente

y en lo oscuro poder mirar.

Qué momento más claro, más rudo para estar feliz y ajeno a la propia felicidad.

Siento un pedazo de mí que se rehúsa

y mi amor al terrón, al sol inmediato,

mi amor al vacío que sostiene lo que toco, lo que creo,

se adelgaza, gota de alcohol a la intemperie,

se vence a la guía de la voz que se evapora, me llama.

De Ciénpies tan ciego, 1989

EL ALACRÁN se movía en el charco como pez recién salido del agua.

Mis cuencas eran cavernas donde grano a grano,

se levantaba para flotar

el anciano polvo de los sueños,

como una sombra enorme que atraviesa en un esperma lo redondo del cielo,

la respuesta fue antes que la pregunta

y el gemido un eco encarnado en mi gesto y su fuga,

al tiempo que una transpiración de amante ya dormido, me dormía,

y sólo un parpadeo era capaz de retener el perfume de la piel de esa imagen, que llamé vida,

doliéndome en una herida cada vez más caliente.

Mudo, era yo la respuesta para cuál pregunta,

una puerta asombrada, abierta a todo el espacio que pueda existir

y la memoria como el vuelo de un pájaro hacia el olvido,

recorriendo pasillos veloces de luz y oscuridad,

hasta llegar a saber, ya sin memoria,

de dónde vienen esas voces, esos silbidos de tan todos los tiempos,

y cada vez más parece que vienen de un sitio presentido,

que no será ni adentro, ni afuera,

sino el lugar donde todas las posibilidades se realizan,

cada vez más crees que esto es la muerte

y por dentro el alma es una nube que truena y suelta toda su agua,

mientras que por fuera el pensamiento se convierte en esa agua que regresa,

y débil, absurda la pregunta... "qué cosa es un alacrán, qué cosa es un alacrán".

De Como agua al regresar, 1982 (el año en que nací)

---

(Los años que perdí se renuevan con un pensamiento tuyo.
Los años perdidos se van lejos hasta olvidar que existieron y como gatos nunca regresarán a maullar la verdad del hambre, de la distancia, de amanecer.)

Tomas Tranströmer en mi lengua

2011-12-09T19:18:00.001-06:00

Madrigal

Heredé un bosque sombrío donde rara vez voy. Mas llegará un día en que los muertos y los vivos cambien de lugar. Entonces, el bosque se pondrá en movimiento. No estamos sin esperanzas. Los crímenes más difíciles continúan sin aclarar a pesar de los esfuerzos de muchos policías. Del mismo modo, hay en nuestra vida un gran amor sin aclarar. Heredé un bosque sombrío pero hoy yo camino en otro bosque, el luminoso. ¡Todas las criaturas que cantan, serpentean, mueven la cola y se arrastran! Es primavera y el aire es muy fuerte. Tengo un diploma de la universidad del olvido y estoy tan vacío como la camisa que se seca en el cordel.

Onde estão os meus navios e a luz do farol?

2011-12-05T18:41:00.001-06:00

(Otra vez Lêdo Ivo)

Junto a las olas que mueren y renacen,
retorno eterno y eterno movimiento,
una vez más te llamo y no respondes.
Ahora sólo en los sueños veo tu sombra.
Seguramente volaste como un pájaro en la oscuridad
y fuiste más allá del sol y del trueno furtivo
y de la claridad del agua. Como todos los muertos
estás ahora donde no estás,
en el no-lugar que excluye toda esperanza.
Solamente la muerte enseña que los ángeles no existen.

Todo lo que perdí, lo perdí para siempre.

Tres dreams

2011-11-27T13:25:00.000-06:00

Susurrar

Primero tenías días aquí. No hubo necesidad de fabricar la imagen del aeropuerto, el sonido de las llantas del avión. Fue fácil ubicarte en ese laberinto de muros árboles y camino con luz a las seis de la tarde. Estabas en una mesa de discusión, explicabas los dolores y composición de mi lengua mientras yo tejía las ramas que rebeldes se enredaban entre los pies. Tu boca era un túnel de ideas en fuga. Mis oídos un sendero árido por donde atravesaba tu voz, camino al sur, camino a la orilla donde la cresta de mis ganas se estrella, y estalla.

Armar

Un fantasma de cabello negro rizado me ayuda a pegar en una telaraña verde la sombra de una flor sin nombre. Recortamos juntos fotos de revistas, pedazos de palabras sin orden con resistol blanco. Es la hora de un descanso de los dedos. El viento entra al salón de clases sin maestro. Me lleno las uñas transparentes de pegamento y allí colocas letras al azar. El azar que juega con mis dedos no sabe conjugar verbos inexistentes. El azar ni en sueños conoce al fantasma que soy.

Construyo un collage de imágenes inciertas de sequía sobre las líneas de su morena mano.

*

Ver

Del brazo en la plancha del zócalo. Muy cerca de los tambores que anuncian la danza prehizpánica frente al Templo Mayor. Nos conducíamos a la esquina donde el pasado se quedó pausado en ruinas. Atravesábamos los vestigios en los corredores de piso de madera que flotan para que no ensucies la tierra con el presente, bajo la carpa negra que no deja ver al sol. Estoy sola en el museo diciéndole a nadie que han colocado la coyolxauhqui en un blacón especial para que la conozcas. Explicaba al aire que era hija de la muerte y quizó matar a su hermano, que fue concebido gracias a una lluvia de plumas de colibrí, pero él derrotó al ejercito de cuatrocientas estrellas y la echó por las escaleras del cerro de Coatepec, donde estoy parada en este momento. Mírala: le cae luz con polvo en sus mejillas sonoras.
Así luce la luna desmembrada, así estos sueños respuesta.

"Quien tiene la llave de los sueños abre cualquier puerta"

2011-11-25T00:05:00.001-06:00

Réquiem (fragmento)
Lêdo Ivo

Os navios apitam. É hora de partir.
Toda porta fechada é um porto a ser aberto
pelo vento triunfante que dilacera o oceano.

Sempre amei a luz do sol estropiado
que se aninha nos magues, a luz fluvial do dia
sobre as dunas que à noite caminhan no horizonte.

Quem tem a chave dos sonhos abre qualquer porta.
Quem navega dormido chega a qualquer píer
e nos navios vê a abolição da morte.

E sempre ouvi a voz que me chama no escuro,
a voz do outro lado, vinda dos outros mundos
que se desfrazem no ar, lambidos pela bruma.

Sempre amei esta voz que é uma voz nenhuma,
um susurro do nada, a cinza estremecida,
uma areia que range na praia infindável.

I hope so

2011-11-22T14:36:00.001-06:00

Si no siempre, al menos que algún día nos despierte...

Escape

2011-11-13T17:08:00.001-06:00

Quiero volar en la vela de mi cuerpo
sentir el viento en las alturas
cerrar los ojos y verlo todo
transfigurado.

Esto es posible:
hay una estancia en el pensamiento
tranquila y limpia
donde el entendimiento
desarticula.

Quiero estar en otra parte
y no en mí mismo:
Al lado mío, por un momento.
Así descalzo sin apellido.
Aun sin nombre que me moleste.

Sergio Mondrágon. Hojarasca, 2010.

Uno

2011-11-07T00:33:00.000-06:00

Nadie puede negar que soy del barrio
Tlatelolco, La Raza.
Nací con antenas de trolebús
y heredé la sangre del caos
cotidiano de avenida grande.

Soy hija de la catástrofe
del uluar del espejo que calló
tras el asombro del temblor,
y hermana menor
de una plaza ensangrentada.

Crecí en subibaja de camellón
crecí aventándome de un tobogan
crecí grandísimo anuncio espectacular,
crecí en la casa sacudida
por el paso del camión.

Caminé de la mano de mi abuelo
por las calles del centro
entre el café del Moro y Catedral.
Nos elevamos en la Torre Latino

piso 84 mirada telescópio
yo detective de gran ciudad.

***

Después me mudaron
me arrebataron la casa de los abuelos
el tianguis de los miércoles
los bombonetes con las tías
el subibaja de risas.

Luego aprendí a partirme el corazón
y subirme sola al autobús
ir hacia el verano
regresar
ir hacia el invierno
volver en primavera

irse al eterno retorno

volver
a ser el uno del vals...

Me fui agrandando
como carretera federal,
y camino sur a norte en metro
tornado norte a sur.

Una vez me perdí
sin rumbo eje 5.
Caminé horas,
y terminé
montada sobre un jinete
en ese hotel de Tlalpan.

Es mi oscilación
un estigma.

***

Poco importa

hay un imán que me regresa
este amor inexplicable que se aferra:
un mar en llamas parpadeantes:
vaiven de luces por recorrer.

Ven.

Mapamundi

2011-11-05T18:35:00.002-06:00

(Pura llegó a mis oídos con el crujir de la palabra almendra. Es ensayista poeta que vive en Cuernavaca.)

Vámonos en un tris, un santiamén,
aunque el diario resulte último e inconcluso,
lo deseado sin desear.
Un camino cual alfombra que se va desenrollando
entre túneles interminables,
bajo arcoiris intruncos,
fiordos sin fiordo,
aguanieve, calosfrío.
Norte absuelto,
norte sin trabalenguas,
norte contigo, contiguo,
sin mí, sin mira, sin ¡mira!
Cadena de bronce
en cuarentena,
y yo no lo sabía,
de un orbe imaginado y verdadero,
de quietudes de metal,
esplendorosas.
Una ficción
in media res.

Pura López Colomé. Una y fugaz, 2010.

About a light cat

2011-11-01T00:07:00.000-06:00

Este es Emiliano, mi hermano menor. Cuando era pequeño le daba miedo la oscuridad, se le llenaba la vocecita de lágrimas y decía: "lush lush", a la hora de dormir. Para combatir el temor le enseñé a ponerse audífonos y escuchar a Queen para que le llegara la luz por los oídos. Elena, la hermana mayor, y yo repetíamos la operación cuando por las mañanas se convertía en el demonio de tazmania y no quería entrar a bañarse, lo sentábamos en el sillón junto a la ventana, le colocábamos los audífonos y al ritmo de it's only rock n' roll but I like it le quitábamos la pijama, se quedaba quietecito, inmóvil al ritmo de las piedras rodantes.

Después papá se mudó a una casa con un jardín más grande y dejó que tuviera tres o cuatro gatitos. Milianito los lanzaba al cielo y gritaba "gaticooooos" y reía mientras los mininos volaban y caían en sus cuatro patas. Los ama, desde entonces no vive sin una presencia felina.

En esta foto, que es un autorretrato, aparece al borde de los veinte años y acompañado de su actual gatino. Jamás me he atrevido a preguntarle por qué lo nombró Mito.

"Simple things like bread"

2011-10-25T23:31:00.002-05:00

Hace un sábado estuve con Pris y Ephra en el Jardín Borda. Nos llevó la presentación de Corazón, poemario de Paul Hoover, originario de Virginia, al que María Baranda hizo una traducción. Fue una lectura bilingüe que me dirigió directo al desierto y a los caminos de Kerouac. Noté que Hoover es un driver que canta pero nunca llega, más bien se queda a contemplar el camino tal como es, a detectar el paisaje de cielo nocturno para deshojar palabras simples, que desde su cabeza desprendida suenan a mariposas. Así también, es latente su amor al idioma español, desde el título hasta el uso de las pocas palabras que sabe entre versos. Me movió la energía cuando escuché la penúltima estrofa de "Poem in Spanish":

"I have two radios but only one message,
subtle in transmission, arriving like wine.
I have yo tengo and two tambienes.
The world between them creaks
like distance and difference."

En el lugar estaba Kenia, quien dedicó la última clase del primer semestre a leernos a Baranda, la ganadora del Aguascalientes en 2003, y no por eso es de mis poetas favoritas, sino que me atrapó desde aquel día el ritmo sutil que envuelve a Dylan y las ballenas, la cadencia que no se rompe nunca y puedes continuar en la cabeza con tu propia mirada, un ritmo contagioso. Al final de la lectura, nos presentó con María, le dijo: "les gusta la poesía, son poetas, son mis alumnos", y luego repitió la operación con Hoover: "she's a student of mine" escuché, y yo me sentí muy suya. Después nos contó que en la escuela es difícil que los demás comprendan para qué sirve la poesía, que ella quisiera inyectarles el gusto por los versos, que existiera una inyección con líquido de metáfora -parafraseo- y me dio un par de piquetitos en el brazo con los dedos. Yo le dije que no servía para nada y me empecé a reír. Siempre he sido una alumna odiosa, la peor.

A mí me da pudor que me digan poeta, que me presenten como si lo fuera. En realidad, no sé si les gusta lo que escribo, en el taller logré nada, me hundí en un abismo de preguntas y sólo llegaba a casa a atender las lecturas. Y la verdad poco me importa. No sé... si supieran que yo, Miriam, sólo escribo para contarte muchas cosas...

Another bird-day i can't forget (don't know why)

2011-10-25T13:28:00.000-05:00

Una minificción de La Sueñera, con la que siempre siempre me acuerdo de más-pimienta (a quien conozco y admiro porque la leo crecer con los años). Al terminarla, suena en mi cabeza un solo verso: "tan beautiful, mereces lo que sueñas..."

Adivina adivinador

Sé que en el fondo de la taza, la borra de café dibuja mi destino. Para llegar a conocerlo bebo durante horas, durante días enteros el líquido que lo oculta. El líquido es oscuro, inextinguible. Beberlo para siempre es mi destino.

Ana María Shua

Felíz día, Gin, hasta el lugar más bonito de la red .

Poemito

2011-10-17T00:10:00.000-05:00

¿Por qué deseo desierto si tengo mar?

Por qué
si mi vientre posee un océano,
sólo quiero parir alas de arena.

Yo sola voy expulsar aves
de paraíso, entre mis piernas
valientes plumas

que no dejen de escribirte.

Con la boca rota

2011-10-14T23:41:00.001-05:00

Del Islario de Ricardo Castillo corazón cora, borrado entre acordes y repeticiones que laten en su voz, que es la mía en este video y la tuya cuando me escuchas.

Manuel debería apellidarse Libertad

2011-10-13T23:11:00.000-05:00

Mi papá no me leía cuentos, los actuaba. Así me entrenó la imaginación, primero mostrándome cómo podrían ser las situaciones, luego haciéndome reír. Su trabajo, de hace 21 años, es materializar las ideas a través de nosotros mismos hechos de madera, o de papel maché, o unicel y trapo; es representar la realidad con el uso de la fantasía. Manuel es titiritero.

Cuando yo era niña se dedicaba a la cultura y trabajaba en el gobierno. Fue museógrafo de Bellas Artes y el MuNal. Por esos años se alió a una huelga del sindicato de trabajadores y empapeló la ciudad con propaganda comunista; caminó por calles destruidas el día del terremoto de 1985 tras el olvido de las llaves del auto en la oficina, caminó desde el edificio Chihuahua en Tlatelolco, donde vivíamos en el segundo piso, hasta el centro histórico y de regreso. Entonces decidió mudarnos a Cuernavaca, la prometida eterna primavera donde nunca temblaría. Allí consiguió empleo en el recién fundado Instituto de Cultura, y ayudó al Dr. Guerra a restaurar el Jardín Borda para covertirlo en centro cultural. Su arrogancia lo llevó a nombrar la sala principal con un homónimo musical (nombre que todavía conserva aunque él fue borrado de esa historia). Hasta que se cansó de los pagos a destiempo, de la cultura disfrazada, y decidió "soltar todo y largarse" para armar un teatrino, como había sido su sueño desde niño, y salir a las calles a representar lo que veía en su cabeza. Ese "todo" incluía a mi hermana, a mamá, a mi, menos una chica de dieciocho años embarazada del que es mi único hermano varón: Emiliano. Con su nueva familia formó el "Grupo de Teatro Experimental Tekereke". A la fecha, con diferente alineación, ofrece funciones en las escuelas de todo Morelos, zócalos, parques, teatros y comunidades alejadas del estado.

Con el tiempo aprendí a respetar esa ausencia, a admirar el valor de seguir el instinto creativo, el valor de volar, diga la gente lo que diga.

Roberto Monroy aprendió a leer el desierto

2011-10-11T00:09:00.000-05:00

Dos textos de un poeta que nació en Tula, Hidalgo, la zona de México que cuidan los Atlantes con un escudo que refleja a Papálotl, la serpiente emplumada transformada en mariposa.

Correspondencia

Quienquiera que seas, poso sobre ti mi mano para que seas mi poema.
-Walt Whitman

A veces siento que puedo publicar
una carta con tu nombre,
pero luego recuerdo que estás ciega
y yo no sé escribir.
No debería quejarme:
nadie de aquí ni de allá sabe leer:
los que leen no me conocen
y los que me conocen no me aman;
por eso tú
que me conoces
y me lees
y lastimas como sombra,
escríbeme una carta
aunque yo tenga que pedir a la vecina
que la lea en voz alta.

Este acto de lectura

Leer la tierra
con el Sol de lleno en el pecho, lámpara de tiempo,
reloj en reflejo;
desgranando el maíz con la concurrida voz
que nunca alza el vuelo,
como una oruga joven, enferma: inocente anillo de carne.
Es mi sepultura
un grano por renacer;
es mi carne
un largo retrato de mi otro yo:
una prolongación
de veredas,
de líneas y centros en picada
que nos detienen,
no dejan volar: junta dos dientes,
los planta en el suelo para que nazcan gigantes,

hijos de tu boca y la mía.

Leer un testamento
como si fuera mío
y cumplirme,
serme fiel hasta tu muerte,
hasta una sola vez;
hasta lo que diga Dios;
hasta dejar de leer
y vaciar la mirada en la tierra
que ya es fosa
y me aguarda.
Somos iniciativa a cumplir:
carne de igual manera
y letras por borrar.

2011-10-04T18:25:00.000-05:00

Pequeña idea:
si vuelve tu huída
que sea mientras nos mece el mar
sin sorpresa
arrullando las olas

si abandonas tu cuna
durante el vals
que nos mezca
tu huída arrullada

floto en un inmenso vals

regreso

y emerjo en un arrullo
del mar como una cuna
a la deriva.

Una carta ajena para López Madrigal

2011-09-30T21:13:00.000-05:00

Yo no sé si usted llegó a mi vida con la misión expresa de rescatarme de una guillotina inminente, pero es cierto que su llegada me salvó de escoger entre la muerte y la locura.
      La locura: una cárcel distante cuyas puertas son tanto más nítidas cuanto menos uno se resigna a vivir en el horror. La locura no brota como una súbita infección en el cerebro. La locura es aquella enfermedad que sólo nos amenaza cuando ya sus uñas se han alojado en las entrañas, de modo que pelear contra ella es también despedazarnos el vientre, oprimirnos los pulmones, perder el miedo a la muerte como se pierden la inocencia y el amor.
      El amor es un bien que no he perdido, cuando entre las condiciones que se le ponen al amor no se halla correspondencia de quien se ama, y en realidad tampoco puede hallarse ninguna otra porque se ha decidido amar incondicionalmente, el amor, que por su propia vehemencia vive más allá de posesiones irrelevantes como el bienestar y la cordura, sólo puede perderse con la vida. No he muerto, luego amo.
      Amo a una mujer que no conozco, y tal vez a ello se deba que no puedo dejar de contemplarla cada vez que la ausencia del mundo me brinda el anestésico de la soledad. Sé que esa mujer existe, podría dibujar la fachada de la casa donde vive y pienso, porque así aún lo quiero, que ocupo algún lugar en su memoria; pero a mí la memoria no me ha servido sino para frenar mis pasos, atar mis ojos al interior de los párpados y proyectar en ellos la película más obsesiva del mundo: Dalila.
      Dalila es un nombre que no tiene cuerpo. Dalila es la palabra que a diario me visita pero jamás se queda a dormir. Dalila son seis letras formadas por cuchillos. Dalila es el principio de la música y el fin de la plegaria. Dalila es ese nombre que un día escribí en los muros de la casa de Dios; desde entonces acaricio su textura, tal como otros recorren con manos, boca y ojos a sus mujeres. Dalila se pronuncia degollando la lengua, y luego acariciándola. Es el nombre que tuve que inventar para ocultar al otro: el innombrable, aquél que sepulté para ya no decirlo ni pensarlo ni escribirlo. Y si hoy abandono mi juramento y escribo ese nombre en el sobre donde habrán de viajar moribundas de miedo estas palabras, lo hago con el propósito de que lleguen hasta usted, aunque con la secreta esperanza de que jamás lo logren. Quiero pedirle perdón por mi atrevimiento, por mi cobardía y por cada una de las debilidades que con seguridad me hacen indigno de habitar sus recuerdos. Pero antes de narrarle una historia que es más suya que mía, debo también pedir perdón por ella, por Dalila.
      Dalila es usted.

Diablo Guardián, Xavier Velasco.

Otra vez Mario Santiago me habla en sueños

2011-09-30T20:22:00.000-05:00

No creo más que en la caída de estrellas
Sobre los puentes que descubro
1 cementerio de vidrios
: el ex bendito chiquero :
Se ha quedado dormido
el olor de tanto tractor sangrante
/ donde quiebran la cintura los campamentos gitanos /
Huellas de mí
que cuelgan
& en las que digo : No creo
por lo pronto ni en las lluvias de oro añejo ni de cabras
Ni en la irrealidad de este río
en el que de santa gana me ahogo
como si 1 daga sin rumbo
jalara al sol de mis ecos

M.S. Papasquiaro

Abuelo de la orquesta que no se ve

2011-09-24T20:18:00.001-05:00

En mi niñez no hubo un silencio
que arropara los viernes por la noche.

Me enseñaste a levantar las paredes
con la música que escribieron para los dioses.

Préstame tu batuta invisible
deja que dirija a los violines,
permite sostener
para ti
el arrullo de un oboe
como tú elevas los cañones de la 1812.

Antes que te vayas a dirigir los salterios del cielo.
Antes que regrese y no te encuentre.

¿Qué saben ellos de música
si no pueden imaginar tu sinfonía?

Entre pares e impares

2011-09-23T20:54:00.002-05:00

Sólo lo verdadero perdura

como tu mirada en mis sueños

y tus ojos que encierran el sueñoentero.

14

Podría hurtar maravillas
y todos los mundos
por tus huesos
miles de dientes.

Llegué a ti por el camino de lahonestidad

now i don't feel sad

now i don't feel

sad

17

Bosque otro

El vientre de tu madre está alfombrado de hojas secas.

20

Hoy amanecí con ganas de subir la Torre Latino contigo
y burlarnos desde arriba de toda la ciudad.

Escribo acariciando tu aura,
el rojo que vi vibrar cuando alzaste los brazos.

34

Hoy día primero de la primavera verdadera,
el abril único,
te busqué y te busqué
entre ventanas apagadas.

42

Tienes el alma tan sad old red.

¿El fin del mundo?

No ahora que sabemos que existen

atardeceres pausados en el tiempo

entre las alas del infierno

tú y también yo

entre las alas del infierno.

2011-09-20T13:08:00.001-05:00

como no puedo darme en cuerpo

me ofrezco en letras

estoy viva en las líneas

intermitentes de la página-carretera

como no puedo estar allí

surjo en palabras inexplicables

vibradas en la lengua del trapecista

que palpita entre renglones

y cientos de voces

te presienten

embrujan la autopista rutinaria

y me sorprendes

incauta de ganas

de no saber qué...

Razones importantísimas por las que debes venir a México

2011-09-17T14:34:00.000-05:00

Una mini galería de Elena Ponce y Claudio Pacheco.

Surgen rostros por cualquier rincón

en cualquier rincón.

Y las cuevas poseen ojos donde cabemos todos

hasta las chavas y las flores.

Por eso se puede volar en lo clarito

o salir del cráter alentados

a la aventura de surfear en olas pintadas con pastel

y atravesar la vida en moto

entre dunas de sal

y raíces que guardan la sabiduría del mundo.

Porque a pesar de todo nuestra cultura persistirá

persisitirá a pesar de todo

a pesar de todo

de todo

de todo su pesar.
_________________________________________________________________________________

Ele y Clau son nómadas. Han vivido en la Cd. de México, Cuernavaca, Ensenada, Acapulco, Yautepec y actualmente radican en Cuautla, Morelos.

Esta pequeña selección de fotos narra su estancia en todos lugares, y refleja lo que son, de dónde vienen y lo que les gusta hacer; pero sobre todo, el amor y respeto que ambos profesan a México y sus paisajes.

El texto se escribió a partir de estas imágenes.

2011-09-17T09:52:00.003-05:00

Me condenaron al silencio el día que el gato murió en la avenida con la mirada extendida en el asfalto.

El gato llevaba mi lengua, el gato era la voz que traía la consecuencia. Y ahora nada.

Es inútil contar detalles, pues vasta el vacío de ruído que inunda la casa hasta el jardín.

Ahora sólo queda renacer la palabra a través de la mirada, escuchar con los ojos, y fabricar con la mente una vibración parecida al tronido del beso a tus oídos, el aliento del vocablo en la nuca.

The cat is dead.

I'm just Mir.

2011-05-26T19:45:00.002-05:00

Que tu siguiente vida se asemeje a este siniestro.

2011-05-10T16:24:00.004-05:00

Un poemío en náhuatl.
Hace muchos años estudié en Xoxocotla, en la Academia de los Tafolla, así que de boca a boca me fueron transmitidas estas palabras que ahora he acomodado a mi gusto. Este texto requiere trabajo, pero la escencia aquí:

Noyolo pan ojtli

Se tototl patlani ipan in mestli
ipan in tepetl
ipan in cuahuitl

tinenemi pan milli
pan in xochimen
pan in tetl
ipan in tepamitl

nichka, ok
noyolo xita
uikas nocha

nechma no moma
tsolpelik okse

***

Mi corazón en el camino

Un pájaro vuela sobre la luna
sobre el cerro
sobre el árbol

tú caminas por el campo
por las flores
por la piedra
sobre la pared

ahí, todavía
mi corazón mira
llevas mi casa

dame tu mano
dulce otra vez.

Carta abierta III

2010-10-02T09:53:00.000-05:00

Hola MarioSantiago:
tú no me conoces
pero sé escuchas esta lumbre que te llama,
toca a mi puerta y yo te abro.

Alúmbrame con tu voz de inframundo /ahógame en tu delirio consagrado / cuídame como tus sueños descarriados.
Adopta a esta hija bastarda de las palabras.
Quiéreme, Papasquiaro,
violentame entre tus manos
de loco poeta, insolente y deshonrado,
guías mi camino hacia la incertidumbre,
me llevas sin timón hacia la vida y lo profano.

Te quiero, Mario Santiago Papasqiaro.
Justo aquí _____ un beso de despedida
de la lengua de gato.

Mi vida según MarioSantiago

2010-10-01T18:03:00.000-05:00

Escoge tu escritor:
José Alfredo Zendejas

¿Eres hombre o mujer?
Soy & no

Descríbete:
Aullido de cisne

¿Como te sientes?
Como 1 mano que
emerge desde el viento
de esta laguna inmensa
a la que apodamos
Realidad

Describe el lugar donde vives actualmente:
En el zaguán de las nubes

Si pudieras ir a cualquier parte, ¿a dónde irías?
La fiesta de los chaneques

Tu medio de transporte favorito:
Popocatépetl rodante

Tus mejores amigos son:
Quién sino tú

Tu color favorito es:
Inatrapable luz

¿Cómo está el clima?
Con el cielo por dentro

Tu hora favorita del día:
La fe de ayer: agua quemada

Si tu vida fuera un programa de televisión, ¿cómo se llamaría?:
Escúchame cartarte esta folk song

Tu regalo ideal de cumpleaños?:
Canción implacable

Para ti, la vida es:
Absoluto amor

Tu relación:
Filamentos de 1 cometa amoroso

Tu miedo:
El asesino sonámbulo cruzó los portales
de la pesadilla vacía

¿Cuál es el mejor consejo que puedes dar?
Comienza a vomitar la luz

Si pudieras cambiarte el nombre, serías:
Arte Poética X

Pensamiento del día:
La realidad mancha

Cómo te gustaría morir:
Mientras Escuchamos Abrazados love her Madly del grupo The Doors

Estado actual del alma:
Al ras del agua solar de las retinas

El secreto más grande:
Truncado en plena flor de tus pecados

Tu lema:
Devoción Cherokee

2010-09-30T14:10:00.002-05:00

A la lenguadegato le sienta bien este poemita del otro lado del mundo.

Ola, lengua de gata

Con su ola lengua de gata
la poesía arrojóme a alta mar.

Naufragué milagrosamente
sobre una escama de pez,

esa que ahora canta conmigo,
canta cuando yo canto
y yo
qué puedo hacer.

Marín Sorescu.

En el árbol nervioso de Ricardo Castillo

2010-09-27T15:31:00.000-05:00

2010-05-31T13:56:00.002-05:00

15 ideas ajenas y tristes en un barco de papel que jamás zarpó.

- El agua apaga al fuego y al ardor los años.
- La miseria y su estertor nos mata.
- Las ideas son balas, hoy día, y no puedo usar flores por ti.
- Love: love will tear us apart, again.
- No das respuestas ni luz a mi jardín.
- Mis ganas de ser una razón, por simple que sea.
- No hay rosa sin espinas.
- Si no ves más allá de tu horizonte, estaremos perdidos.
- É que os desafinados também têm um coraçâo.
- No puedo darle calor a tu cadáver.
- Precious and fragile things.
- Quien fuera el batiscafo de tu abismo.
- Que viajes al pasado y vuelvas del mercado con ganas de llorar.
- Si sólo fuera yo un pájaro.
- Hoy quisiera ser viejo y muy sabio y poderte decir lo que aquí no he podido decirte, hablar como un árbol, como mi sombra hacia ti. Como un libro salvado del mar, como un muerto que aprender a rezar para ti, para ti... para ti, para ti.

2010-03-02T12:09:00.002-06:00

La casa de los 7 puentes, de Kenia Cano.

2010-02-15T06:57:00.003-06:00

Sólo la fiebre y la poesía provocan visiones / sólo el amor y la memoria
no estos caminos ni estas llanuras / no estos laberintos

Roberto Bolaño.

2010-02-08T12:02:00.003-06:00

Escribí este cuentito para la clase de narrativa del año pasado y me sigue girando en la cabeza porque lo siento incompleto. Quizá lo termine un día, quizá lo use para el esqueleto de la novela. De cualquier manera tiene que estar aquí, en mi choza virtual, tan olvidada:

Tercer misterio

Morfín mira la tarde de noviembre que asemeja la distancia entre los cuerpos y frente a su casa, el trigal baila desentonadamente los susurros del tiempo. Presintió ese encierro hace años mientras viajaba por el camino viejo de árboles gigantes, que transitó por última vez una mañana, como el exterminador de un deseo que huyó tras los pájaros del destierro. Él sabía que lo seguía la fría melodía que tocan los zombies del firmamento; sentía aquel efecto de insectos metálicos que una tarde introdujo en su oído izquierdo, una monja que conoció en un espejo.

Su abuela le enseñó a rezar desde pequeño en la casa de sus veranos, y cuando tenía diez años, se encontró a Sor Socorro a la hora del rosario (de verdaderas rosas aromáticas del Vaticano) mientras recorría un pasillo hacia la capilla. Ella sonrió cuando el niño suspendió sus ojos en los suyos. A lo lejos escuchaba a mamá Lola musitando el tercer misterio. Sor Socorro dijo que sólo él podía entender la música de los muertos y se acercó ligera a su oreja, a soplar negras entre silencios de sol.

Después hubo una noche interminable: su juventud en la ciudad. Sobrevivió a la literal crueldad de quien nunca ha escuchado a los difuntos y para colmo, se le impregnó toda la tristeza de los entierros; no hubo luz en los jardines desiertos. Hasta que conoció a María, quien le enseñó otras locuras de los infiernos, como el placer del sexo y el olor del vapor que produce el sudor de los cuerpos; el disfrute del denso humo que crean las historias del azar. Pero una noche, a María se le ocurrió entrar en sus sueños y descubrió que también tenía voz de inframundo.

Esa madrugada huyó de la ciudad al campo, mientras ella cantaba imágenes torturadas frente al lecho para desaparecerlo en un compás. Aturdido, buscó refugio en las oraciones de su abuela, y a la entrada del pueblo dijo un adiós silente y auténtico.

Mas persiste la vibración de los insectos que resuenan esta tarde de trigal, espigas en baile con el estertor del tiempo.

2010-01-24T09:03:00.004-06:00

Maravilla el mágico azar que me avienta a las ventanas de los corazones pensantes.

2009-12-15T11:46:00.004-06:00

Porque escribí.
Enrique Lihn

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria-.

Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces.
De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudaran
de mi existencia real
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.

En su origen el río es una veta de agua
-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,

porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo.

2009-11-14T12:39:00.001-06:00

¿Para qué las alas?
Si puedo ponerme

aquí

colgada del cuello
en una orilla de la media luna
lúcida y onírica
cantando
para ser poeta.

2009-10-23T18:47:00.000-05:00

Materia primordial
María Baranda

Desciendo por el pulso abierto de los cielos,
por el verdor del aire resurrecto,
voy a fondo por la respiración del mundo
en un caballo viejo y tan oscuro
que la noche ya no es noche
y la tarde se deshace
en las ancas de este famelo viejo
en el que ando comiendo tierra
tragando el salitre de los sueños.
En ascenso voy hasta las nubes
de la razón y el pensamiento, y el mundo
es este fulgor río arriba de mi cuerpo,
fúnebre en su artificio y fundamento,
intocado por el ala abierta
de los pájaros de piedra, y la familia
sentada ya en su tedio,
es testigo de mi paso, «mírate»
me dicen «corre y vuela», pronto
me apresuro y resplandezco ya en su espejo,
en su materia primordial,
en su vértigo y mareo
de ser madre de madre,
hueco en el zarpazo
cruel de los ancestros,
«víctima» declaro y los hombres
desvanecen a los muertos, corren
invisibles, purulentos
son de fuego, sus ojos
son un páramo de víboras hambrientas,
«cómanse unos a otros» azul
y diamantino el mandamiento. El padre
de cien años, el útero
del cielo, el polvo
del polvo hasta el delirio y la cólera
que canta como una mujer sin tiempo.
La recogí del suelo y tan liviana
me adivinó profunda, huyendo lejos,
sangrientamente
hacia lo nuevo.
Azul el aire,
caótico el descenso.

2009-09-16T15:45:00.001-05:00

deadmetaphor said...

no hacen palabras malas un poco de juego, aunque no necesiten arreglo.

si salen alborotadas, las adas han de traer vuelo. soplales vientecito y dejalas flotar al cielo.

que te lleven, si tienen campo, y si no, que por lo menos te despierten un tramo por donde agarrar camino.

28/6/06 18:09

2009-09-11T14:58:00.002-05:00

De El Maestro y las magas
de AlejandroJodorowsky:

Comprendamos que el intelecto -palabras, palabras, palabras- no sirve como respuesta... En realidad no vivimos en el mundo, vivimos dentro de un idioma: manejando ideas nos creemos astutos; definiendo las cosas las damos por sabidas o por hechas. Pero, si queremos que nuestra vida cambie, tenemos que lograr una mutación mental, abrir las puertas a la intuición y a las energías creativas, considerar a nuestro inconciente como un aliado.

2009-09-04T18:35:00.003-05:00

Para Lich
(con harta admiración)

Mi alma buscaba un sentido
y mencontré con tus letras
espejo ceñido de aliteraciones
conjunciones locales
y un panal de imágenes
de los corazones que palpitan.

Había que tener algún sentido
había que sentir
intenso calor de cuerpos,
hiedro sauce noctámbulo.

Habría que ser inquieto
y buscar en los sinsentidos
y encontrar inteligencias
que choquen con las nuestras.

Yo no soy poeta
mientras te lea, y,
yo no soy la Miriam
si no te leo.

¡Abrazos!
con todos mis brazos
cortos y largos
mientras te alcanzan.

2009-08-23T17:58:00.004-05:00

A Fabio Chee
(con necesidad)

A veces, cuando las cosas me pasan de largo y me siento, me paro e inclino la mirada dentro mío, te veo con los ojos cerrados. Es muy fácil recordar, pues lo verdadero perdura en la memoria. A veces, cuando la lengua seca de palabras, embebo el agua de tus pestañas y todo se hace más fácil. Es decir, sin decir, con gestos en la mente que viaja a través del sabor eterno del lenguaje. Una plática de dedos en el aire. A veces, se me convierte en siempre con lágrimas de melancolía y te conviertes en bálsamo encarnado desde mis pies. Eres y no eres, aquí y en todos lados y yo voy a ninguna parte. Me lleva, obvio, a existirme en ningún lugar donde me entiendes a ciegas.

Con amor:
Tu yo.

2009-05-13T12:45:00.000-05:00

2009-01-15T09:40:00.001-06:00

lunes, febrero 12, 2007

409. the arquitect's plans (part. 17)

sketch 18:

there is
no light
when we
disappear

disappearing
is a lack of
color
there is
no trace

disappearing
is what we
do
when we
think there's an
option
and there's no option

when we think
that the real world
can be captured
in a word
in a poem
and it's not
a poem
but the
instructions
that teach
you to teach
others
those weren't
instructions
but a poem

Fabio Chee

2009-01-03T10:54:00.000-06:00

Que sea un año lleno de poesía.

Felíz 2009.

2008-11-17T10:47:00.003-06:00

workin' chameleon

2008-11-12T21:42:00.002-06:00

Creo vehementemente en el poder sanador de la palabra. La palabra clara.

Quiero ser ese ser completo que quiero ser.
Que magnifíca.

2008-11-09T22:11:00.002-06:00

Sacaré grandes grandes bolas de fuego de mi pecho e incendiaré la ciudad con olas rojointensocarmesí.
Y todo flota y se desvanece.

Sólo con ese paisaje podré estar tranquila.

2008-11-04T10:56:00.004-06:00

watcher of the skies

2008-10-24T16:43:00.000-05:00

De repente, me ví rodeada de pálidas estrellas fugaces

... tan efímeras y bellas...

2008-10-04T12:32:00.000-05:00

2008-09-26T21:00:00.009-05:00

Marina intensa / resonante /

itinerante / arena mo vediza

2008-09-17T11:38:00.001-05:00

Y al final, siempre resulto muy tímida...

2008-09-06T17:51:00.000-05:00

I'm on fire!

R. Varo.

2008-07-25T12:38:00.003-05:00

A estas horas de la locura
que no me vengan con paraísos
que no me vengan con paraísos
que no me vengan...

A estas horas de la locura
que no me vengan con paraísos
que no me vengan con paraísos.

Lucybell

2008-07-24T18:27:00.001-05:00

http://vanessapuga.hi5.com

2008-07-09T11:49:00.003-05:00

Deja vú
http://lamiriam.blogspot.com/2005/09/ya-ya.html

Amigos/luz:
http://www.myspace.com/chefabio

http://diharina.blogspot.com/

2008-07-03T15:29:00.012-05:00

2008-06-30T17:56:00.000-05:00

----
Yo a veces quisiera
ser tan felíz
como ayer...
----

2008-06-25T12:17:00.001-05:00

animageek.com - make GIF online

2008-05-26T18:00:00.003-05:00

Adrenalina, bandas en vivo, mucha muchacha y la pura buena vibra!

Más informes con el Chmk e Israel.

2008-05-08T14:01:00.000-05:00

[13:52:31] [c=14][a=1] :: Master Time :: [/a][/c=64] says:
cada q yo hablo con vos me lleno tanto
[13:52:33] [c=14][a=1] :: Master Time :: [/a][/c=64] says:
pero tanto
[13:52:42] [c=14][a=1] :: Master Time :: [/a][/c=64] says:
como kisiera q salieras en la tele
[13:52:50] [c=14][a=1] :: Master Time :: [/a][/c=64] says:
para q todo el mundo te pudira disfrutar como yo...

2008-04-30T16:28:00.003-05:00

*
*
*

No tengo sentido
- ni quiero tenerlo -
si significa transmisión/directa/antena
horario normal
diaria simpleza
No quiero

¿para qué?

*
*
*

2008-03-10T15:46:00.002-06:00

Jodorowsky's Santa Sangre
presenta a:

Concha y Fénix

2008-03-07T16:19:00.002-06:00

Aprovechando que mi jefe está en China, publico estos videos a manera de respuesta a quienes preguntan ¿por qué no te gusta tu trabajo?

Imposible todo con una chela a lado:

Mi jefe se resiste al baile:

Porque dice el ServinDG que bailar con otro hombre no es vergonzoso, es gay:

¡¡Sáquenme de aquí!! Jo.

2008-03-03T15:55:00.003-06:00

Una imagen que había visto en la cabina y se me olvidó pedir (la edición es de MoonRider y el texto mío), hoy la robé del Hi5.

Hace unas semanas, volví a dejar el radio y me siento perdida.

2008-02-13T12:44:00.002-06:00

El origen de Girondo por Fabio Chee.

2007-12-15T11:47:00.001-06:00

Caro Chinaski se ha convertido en mi nuevo espejo:
(y por supuesto, sus trazos tienen sentido)

carochinaski.blogspot.com

Y ella también participa en Historietas Reales, y de allí esto que también tiene sentido.

2007-12-14T17:47:00.000-06:00

Esto tiene sentido.

Hay muchas cosas que no se comprenden
ni las queremos oir, pero esa vida se va desdoblando en etapas;
lo que puedo decirte es que vive intensamente, disfruta de esas experiencias.
Recuerda lo que Jaime Sabines dice en uno de sus tantos poemas:
"Alguien me dijo cuando aún estaba en el vientre de mi madre /
¡vive, vive, vive!, era la muerte".

Mi papá.

2007-12-13T16:51:00.000-06:00

Mi sentido sin sentido:

2007-12-05T18:12:00.001-06:00

Un así
inclemente onírico.

Un así
catastrófico acontecimiento
que empalma vacuidades.

Un así
calambre desastrozo
columna de anocheceres
colgada de los espejos.

Un así
alambre carcomido
rojo quinqué desenfadado
placer inquieto
y desatado.

Un así
triste
sin sentido.

2007-11-28T17:25:00.000-06:00

Esto tiene sentido.
(o ¿cómo me atrevo yo a sentarme a escribir tan cortita y mediocremente, existiendo cosas tan maravillosas como estas letras de lich?...)

quiero detener coraje,
dejar de pagar la cicatriz;

sonreír mi difícil orgullo;

partir temprano,

dejar afuera el sabor a sudor.

quiero existir además de los platos;

abandonar esta recién vida

dar bonita función,

llover cuanta imaginación recorra las noticias.

pedir la eternidad adentro mío;

morir frente a un amanecer.

más seguido llorar,

preguntar temprano si está caliente el baño.

importar madrolas de mundos muy otros

descubrir formas abajo

respirar clara la ceniza

acabar las noches

ser la primera en mantener el llamado.

quiero no quedar ausente

no quedar terminada

no andar conforme a razones

esperar ningún compromiso

no acceder a la cruz normalmente

quiero incendiar así,

usar de frente al insconsciente

reír adentro

cerrar lo que niebla

ocultar, celosa --no egresada, mis banderas.

en noches de ausencia

suplir al amado con especias

como un tabú, tomar lo prohibido,

pavimentar la apatía:

¡plomo conmigo,

esencia contra santuario!

¡quiero suponer el sur fácilmente!

depauperar las butacas,

el alumbrado pop-sandía.

rebelarme con almohadas

alrededor de algo como unas flores

voy a expresar temprano mi salida a batallar.

ya no quiero aportar --¡ay, así!—de.te.ni.da.mente

ya no quiero doblar –¡ay, así!—las mañanas

quiero colonizar un barrio de tlacoyos

suscitar horror,

llenar de mayonesa a un león

pesar bastante en diciembre

nadar bonito,

probar explícitamente a las doncellas

iluminar el altiplano de neuronas

dormirme con una orquesta

dar barato.

quiero disecar la tarde

tratar amores con atinado escuadrón

acudir a dar duro

aplastar

clamar

déjeme el ingenio comer no uniformada

divisar los arrugados abarrotes

arrancar el habla desde abajo

desintegrar este miedote mutilado y deportivo

arrancarle un remedio

algo

una respuesta

a la crinolina con la que me matrimoniaron

fuer.te.mente

¿pasión para dos?

¿cuánto pequeño esperaban?

retorno

borrar oyente pasado

misma cicatriz, según tribunal

ya no quiero afiliarme

ligo la macabra estadística

con un decorado doctorado en botellas

ya no quiero fumigar el día así,

sobre todo siendo tan señora del estómago

tan sonriente

ya no quiero miel así

rara, apresurada, reumática

emisoras nada cultas:

quiero exasperar barato

olvidar también a mamá

¡ambas naranjas que somos señoritas!

somos una ojeada a la conciencia

a la médula

a la morfología del herido

quiero remitir azúcar

poner de tarea: “conciliar”, “masaje con pomada”

“llevar sustancia a la entraña”

ya no quiero sorber así,

tan arriba

y con el mismo nervioso recorrido

ya no quiero mencionar e.fi.caz.mente

‘acaso volveré a ser vela’

quiero pinchar mal

agarrar vicio

beneficiar

y salir atrevida

a duelo de choques en la montaña

interesada en todas las sábanas

que puedan convertirse en casas,

quiero transigir gratuita,

perder derecho a ser ángel

----

irrumpieron en mis jaulas los peces rotos
las señoritas de la plaza dejaron sus vestidos verdes
para correr a la tienda de mermeladas

una plastilina de colores revueltos tengo en el lugar de los sesos

llorar, si se pudiera

lavo los trastos rotos
reconstruyo el sueño en que se aventó mi abuela, bruja buena;
la caída en el abismo era su vuelo hacia el confín de nuestras habitaciones

cortaron con picos los colibríes mis nudos
y las señoritas regresaron con tarros para untar en la coraza

cantar en son jarocho, si pudiera

rimo mi loca con mi boca
sencillamente vuelvo a ser la que regresó de allá abajo con tres rasguños
y se sacó de los adentros un coágulo de sangre sin vertir

amor en una concha color esmeralda,
cojo y veo estrellas en el huasteco húmedo,
me recreo en la urdimbre ocre del sol de una gorda sierra

la carretera, primer zona abierta de mis últimos andares

llegaron de visita los vendedores de pescadillas
e instalaron sus tiendas de campaña en mi memoria distraída

camino enfundada en un par de tennis arruinados

soy la pequeña que se fue de bruces por accidente, la que se arrojó sin miramiento en las montañas heladas, la que sigue a su abuela en una alfombra invisible

busco la vejez como quien encuentra un tesoro

MaravillosaLich

2007-11-24T18:12:00.000-06:00

Esto tiene sentido.

Nick Cave / Win Wenders

2007-11-23T23:11:00.000-06:00

Esto tiene sentido.

Goya.

2007-11-22T18:27:00.000-06:00

Esto tiene sentido.

José Juan Tablada.

2007-11-21T16:36:00.000-06:00

Esto tiene sentido.

Nocturno.

Milímetros de ti convergen ahogándose, bajo la noche, la fantasía
de toda la transparencia empozada en el cuarto.
Tu mirada oscila con un cerrado esplendor,
y en tu saliva surgen pedazos de nombres, alas de quemaduras: la
noche resuena en tu paladar
con paso lentísimo de larva y roce tibio,
de animales numerosos extraviados en el reino de tus ropas,
mezcladas de cualquier modo en la silla sombría,
bajo techos muertos y lúcidos, recogido tú en los dones del sueño
sobre tu cabeza hipnotizada de silencio.
David Huerta

2007-11-20T17:35:00.001-06:00

Esto tiene sentido.

www.palabrasmalditas.net

2007-10-25T13:54:00.000-05:00

Una sucesión de amaneceres
Mario Montalbetti

" No sabes lo hondo que es lo vasto que es
viajar serpentino entre los rayos de una bicicleta
robada al vecino

Así aparece el primer tema rodando por las arboledas
una buena mañana el primer tema que es el tema del miedo
del miedo a caerse al suelo del miedo a las cosas
a las que tenemos que acercarnos para verlas de cerca
del miedo a lo que repta como si caminara miedo
a perder el habla miedo a perderlo todo que es el miedo
a morir que no es lo mismo que el miedo a la muerte

morir es un acto cometido fuera del verso

es ilegible es arrimado se muere siempre afuera siempre
entre ruidos siempre en suburbia morir es un ademán
como quien entra en actitud de ejecutar algo

sólo que nada y sólo que siempre al final

la muerte en cambio es parte del verso se diría
parte misma del verso es un cuerpo extraordinario

no sabes lo hondo que es lo vasto lo impredecible

más impredecible que la danza de una lengua de fuego
más impredecible que un mal sueño al tercer día
de haber emprendido un viaje esto es lo más impredecible
lo más impredecible es lo que vas a pensar a continuación
ahora que ya te has gastado todos los puntos seguidos

porque todo absolutamente todo cuenta

el primer tema es el tema del miedo es el tema
de las dos miradas que cruzan a mitad del ojo
el tema de las dos miradas que se cruzan sin verse

dando simplemente la sensación de un encuentro
que no se ha llevado a cabo como si una bala
pasara cerca del hombro y dijéramos casi mientras
sentimos una ligera vibración en el aire un silbido
plateado casi un temblor helado un mal de ojo
que nos envuelve sin dejarnos reaccionar

y emergemos perplejos y emergemos hastiados
de tanto hablar en lenguas

pero igual gracias por preguntar

gracias por registrar con esmero las insoportables
diástoles de la pasión insoportables

no sabes lo hondo lo vasto lo bello que es "

2007-09-27T14:50:00.000-05:00

Alice said...

2007-09-18T16:51:00.000-05:00

Amo sus tonos otoñales, su femineidad, su sentir que refleja con imágenes: expresar es lo que hace: fotolog.net/crisalida_

2007-09-18T16:38:00.000-05:00

Pupilas echan luz de universo.

Semáforo alto
y siga
locación de mis ganas
-detenidas-
Acaracolados sentidos:

________________boca táctil

________________mira músicas

________________desafina olores

camino cantando
colóco palabras avenidas
recojo tus ojos con miedo
(uno
en
cada
mano)

manos como árboles:
deshojados.

Fin =)

2007-09-06T11:30:00.001-05:00

Hace mucho tiempo perdí la cuenta de los días. No tengo noción de, y está bien, eso nos hace más felices y libres.

Nos encontré, otra vez, en ellos:

Dance me to the children who are asking to be born
Dance me through the curtains that our kisses have outworn
Raise a tent of shelter now, though every thread is torn
Dance me to the end of love...

Voce, te alobiu cabrón (oh si, testoy esperando en casa).

2007-09-02T17:42:00.000-05:00

Del roller rol:

tiros del donny (sin photoshop me gusta más)

2007-08-25T17:30:00.000-05:00

Desde Ensenada:

2007-08-12T12:14:00.000-05:00

2007-08-11T20:31:00.001-05:00

tiros y contrastes del donny

2007-08-06T12:06:00.001-05:00

2007-07-21T20:09:00.000-05:00

2007-07-19T15:33:00.000-05:00

2007-07-10T16:21:00.000-05:00

Mañana la rolaré por la ciudad
como si nada,
plegadas mis alas disimuladamente
bajo el chaleco, bajo las alas de mi sombrero
prendido al aire, macizo
que anda por allí, que por allí vuela, que la rola
al tiro de la tira, el pico a cielo abierto y la garra en el clavo
pese a los feos, los pitufos y los estuches, óvidos todos,
que no pueden con el camello a veces hecho cucaracha

por la falta de un simple toque.

Ramón Méndez

2007-05-01T15:43:00.000-05:00

Creo que volveré a escribir, algún otro día. Hoy estoy desempleada y felíz.

2006-12-13T23:21:00.000-06:00

Va pues
(con todo el terror de una pantalla en blanco)

Notas en las nubes

esa tu forma de captar el cielo.

Sueño evapora las ideas
suben en nubes
llueven de veces
----------de besos
humedecen ojos
iluminan ratos...

pero me bajo
(toda relámpago)
electrica a tu suelo

en baile zigzagueo:

--------------------------------------si me pones

------------------------------si me escoges

----------------------------------------------si me subes

a tus nu-¿ves?

2006-10-26T09:12:00.000-05:00

Sementerio

Si me entierras entre tus piernas,
reposaré en tus pechos
o en tu vientre.

Si me sepultas entre tus nalgas,
tu espalda será mi vertedero.

Si mi final está en tu boca
parecerá que lloras
o que babeas.

De cualquier modo,
mi lengua trapeará
mi sementerio.

2006-10-18T23:33:00.000-05:00

Iba volando otra vez/sucia ciudad viví/que de una pinta en la pared/salías tú, te ví correr/en la ciudad te dibujabas como una grieta en un cristal/me enteré que en una fábrica machacas tus miles de años de sudor/que en el espejo en que me ves, estoy de pie, me veo mejor/Iba volando el mundo con las mordidas en los pies/y te grité: en esa cama duermo yo/al perro dale un puntapié/y te invité: en esa cama duermo yo/con tu sonrisa hazme un café/Iba volando el mundo/tú y yo también...

León Chávez Texeiro.

2006-08-23T15:58:00.000-05:00

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Radio Efímera

(I (L) Mun Raida)

2006-08-20T14:17:00.000-05:00

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PalabrasMalditas.

2006-07-24T14:40:00.000-05:00

Yo ví esto, mientras recibía un mensaje preguntando por el concierto de la noche anterior. Tal vez un presagio.